Saudades da meia-noite e do meio-dia

Escrevo. Escrevo-te. Escrevo-me. Porque como alguém disse um dia, o "papel tem mais paciência que as pessoas", daí que numa folha em branco posso expressar os meus pensamentos: dos mais solitários aos mais extrovertidos, dos mais melancólicos aos mais festivos. Mas o que sobressai, pintado a tinta nesta folha pálida, é a saudade. Amargurada saudade, que se apoderou da minha mão e vai desenhando o teu rosto. Vai moldando poemas que a minha voz não foi capaz de proclamar. Rabisca suspiros de amor, que um dia ficaram engasgados pela dor. E tento respirar um pouco, mais devagar, antes que a saudade me chegue aos olhos e se deixe fluir pela minha pele. O corpo ardente, envolvido pela febre das palavras eloquentes, deixa-se cair. Não cai desamparado, mas vai deixando que as forças se dissipem, vai deixando que aquela febre imensa se espalhe, pela noite fria que corre lá fora. Bem tento que o sono não se apodere ainda de mim, e que a saudade não me deixe só. Só ela é capaz de me lembrar dos momentos em que o teu sorriso iluminou a tempestade que em mim habitava, só ela me faz sentir o toque dos teus lábios. Mas é ela que me enlouquece! É ela que me faz rasgar o silêncio deste quarto. É ela que me dilacera o corpo e a alma. É ela que me magoa o ego e, me faz querer rastejar pelo chão em busca de um pouco de amor. Matem-na já! Eu não sou capaz... Não, não a matem!! Odeio-a, mas quero senti-la mais um pouco, para poder ficar junto a ti só mais um instante

Amar com palavras ocas

Não há dor física

Maior do que a dor de dentro,

Da dor que se instala e fica

A remoer o sentimento.

Talvez as palavras matam…

Algumas realmente ferem,

Outras violentas espancam,

Magoam até sangrarem.

Muitas são demais,

Muitas tornam-se poucas,

Para magoarem não é preciso mais

Do que amar, com palavras ocas.

Margens

Na margem de um rio

Estacionam-se as Estações.

Em cada uma um calafrio,

Que acelera os corações.

Não tanto pela água que corre,

Nem pela chuva que irá cair.

Mas pela lágrima que escorre,

Quando o amor tem de ir.

E, cada uma “ela” pertencerá,

A cada um “ele" que partirá.

Eternamente, ali ficará,

Na margem de um rio.

Uma gota mais de saudade,

Em cada Estação vinculará,

Um adeus sentido,

No qual um, se divide em metade.

Cartas para ele

27 setembro de 14

02:09

Meu querido,

Sabes uma coisa? Tudo isto não seria tão doloroso, se a nossa alma não ficasse presa às memórias que tu, e o teu nome me trazem. Todo este processo de amor, não seria tão penoso, quase insuportável, se toda a saudade     que trago pregada no meu peito fosse vontade de viver…

Tudo seria melhor se a mágoa que carrego em mim me transbordasse os olhos e fizesse secar a fonte de uma vez por todas. Porque esta dor que se associa à rejeição e à perda, tornou-se física, tornou-se táctil. Vê-se a olho nu. E por muito que tente transcrever e soltar os sentimentos em traços e rabiscos, estes nunca lhes farão jus. Não há sentido quando o corpo e a mente estão doridos. Nada se encaixa, e tudo se transforma num grande e oco vazio.

Não há sono que resista aos ecos de um coração amargurado, e às melancólicas canções de uma memória bagunçada. E, a meio da noite a tua presença é mais forte, derivada talvez de uma alucinação pré-sonho, visto que, o cansaço me interrompe o fio de pensamento, e torna os meus olhos em portões de ferro. Quero estar mais perto de ti… Onde estás agora? Se não vieres já, apanha-me no próximo sonho, enquanto estiver a dormir.

Com amor,

Rita

“Amor” “por favor”!

Chama-me “amor”

Uma última vez!

Faz isso acontecer

Sem que seja “por favor”.

Usa um pouco de sensatez,

E, faz o meu mundo tremer.

Só te peço mais um dia

Só mais umas horas,

Amar-te, eu queria

Sem compassos de espera, ou demoras!

Sou Mulher de escrever prosa em poesia

Tanto a lápis como de caneta na mão.

Descrevo o que sinto ou sentia

Sempre contigo no meu coração.

Sei que o romantismo

É de outros tempos

Uma dama e um cavalheiro

Partilhavam o seu magnetismo

Pelo olhar, tal como seus sentimentos.

Nunca me doera

Nunca me doera

Assim um amor.

Do qual se espera

Apenas e só, dor.

Nunca eu quisera

Ver tanto a sua pessoa:

Como uma flor a Primavera

Como uma rainha a sua coroa.

Nunca eu esperaria

Que a saudade viesse:

Tao dolorosa e fria

Como se de neve se tratasse.

Insolente pensamento

Insolente pensamento

Sobre mim mesma.

Perturbante momento,

Uma caneta e uma resma.

Insensato testamento

Escrito no caderno.

Teimoso incremento

D’um sentimento interno.

Saudoso do tempo

Em que era partilhado

Temperado é o vento

Quando se ama e é amado.